Soul

Ses gestes aériens, qui fusent, déchirent. Tentent avec un rien, de reconstruire. Le jeune homme est attentif. On pourrait l’en croire serein, alors que ses hardes se teignent de rouge, et des larmes d’un mourant. Le visage de marbre, son regard mordoré affronte pourtant l’enfant sans se détourner de l’effroi. Il parvient même l’esquisse d’un sourire. Une ombre dessinée à la commissure de ses lèvres. Celles qui ont déjà oubliées les véritables esclaffades, alourdies de gravité, elles ne savent plus que tenter… ou feindre.
L’adolescent s’aimerait rassurant. Mais il est incapable de se donner autrement. Alors, il caresse le front de cette nouvelle victime. Le rituel « tu iras bientôt mieux » se déleste de tout mensonge. La mort libère de toute souffrance. Ce sont les vivants qui… agonisent.

Grave et pensif. Les rares moments qu’il ne passe pas aux chevets d’un des enfants qu’il sera parvenu à sauver, cet adolescent au teint rendu livide par une fatigue loin de n’être que physique, les passera à retranscrire sur un carnet… les miettes des souvenirs qu’on lui aura cédé. Pour n’oublier aucun visage ; il les dessine. Pour n’oublier aucune plaie, il en décrit jusqu’aux larmes. Pour tenter, encore une fois, de lutter. Inégal. Face aux blessures qui se répèteront sans cesse.
Et parce que c’est son rôle. Parce qu’il ‘sait’ faire, qu’il y est doué, Soul persiste. Lentement, d’une droiture un peu gauche, et sans jamais se détourner. Il accueille, petit bobos et derniers voyages, murmures ou sanglots, d’une main caressante.
D’un presque sourire à l’ombre naissante.
Des yeux d’un vert où rayonnent les déchues espérances, de ne jamais gagner.

"Placide" - ce dont on le qualifierait. Ajouté à "Imperturbable", parfois même "froid". Sans émotion. Un visage illisible, dont la moindre expression reste peu perceptible. Il ‘y a bien que lorsqu’il se rend compte qu’on l’observe, que ce visage si sérieux, se fendra d’un demi-sourire on ne peut plus chaleureux. Car Soul, tout dévoué à sa tâche, ne peut rien donner de plus qu’une moitié. Qu’un tout petit peu de lui, à représenter. Pour ne pas se perdre… à révéler. Et qu’il faut toujours conserver une certaine composition… pour recevoir ce qu’on ira lui confier.

C'est la couche de surface. C'est le lac immuable. L'arbre qui cache la forêt, d'une apparente majesté, faisant oublier les racines sinueuses qui s'étendent pourtant, sous toute une vallée.

Soul est comme un livre spécialisé, comme une science pointilleuse. Les non-initiés ne pourront en comprendre la beauté, y déceler la subtilité. Car c'est seulement avec beaucoup de patience et d’application, que l'on percevra enfin, les variations de son regard. Celui qui change selon les saisons, les éclairages. Comme si ses yeux, parlaient leur propre langage. Ce que le soigneur ne prononce pas.

Il faut bien effleurer l'arbre, pour pénétrer la forêt.

Derrière la distinction, derrière sa résignation. Derrière ses recherches obstinées à continuer, il y a l'homme. L'humaniste, le passionné. Celui qui se consume à se contrôler, à ne jamais laisser fuser un mot plus haut que l'autre. A ne jamais s'accorder la moindre défaillance. La moindre déviance. Comme s'il était utile d'être saint parmi cette horde d'égarés.

Soul a toujours été ainsi. Ce n'est pas l'île qui l'a changé. Il a appris, tout petit, qu'il était dangereux, très dangereux de trop en révéler. Son apparent flegme et sa retenue consolidèrent son armure, que Soul puisse y laisser glisser... la moindre éraflure.

Très tôt intégré à la communauté indigène, à l’instar des autres colons, son père lui avait transmis, avec patience… cette attente du détail, cette lecture des gestes qui n’avait besoin d’être clamée. Cette attention sur les petites choses qu’on aurait tendance à négliger. Le père agissait ainsi pour les hommes, comme pour les bêtes dont il s’occupait. D’abord au zoo de Saïgon, puis dans les hautes altitudes, contrées des fiers et loyaux Hmongs…
Avec beaucoup de patience, « l’enfant blanc », perçait les défenses du plus agressif des assaillants. D’une douceur un peu frustre, il parait encore aujourd’hui, avoir l’étrange capacité d’apaiser ceux qui l’approchent.
Car Soul sait ô combien un geste brusque peut faire fuir. Une parole un peu plus élevée, peut surprendre. Les hommes aussi, sont des animaux sensibles. Et c’est avec cette même sensibilité, qu’il les soigne… et les accueille.

Dissimulant, derrière l'écorce civilisée, un cœur étreint. Un cœur contraint. Que seul un acharné s'épuisa à vouloir faire... tressaillir. … Avant qu’il ne l’abandonne en arrière…


Soul n’est déjà plus enfance. Il le sait. Il le sait. Et il tente vainement de l’oublier. De se le faire oublier. Il singe alors l’adolescence. L’inconscience. Pour duper. Pour se duper lui-même. Se noyant dans des effluves d’alcools et de fumées, qui fracturent son apparente sérénité, de mots devenant couperets, de rires faux et refrains gras. Il est possédé. Il se possède lui-même. Au moins jusqu’au matin, de l’adolescence rebelle. Celle qui ne croit plus en rien, mais espère encore se fondre plus profondément au loin. Vers ces paradis d’artifices, ces leurres viciés. Qui les contaminent encore, les désagrègent. Ne les retient qu’un temps à cette placidité, que le réveil martelant leur crâne, reforgera, lentement. Avant de les détruire entièrement.

Soul gagne du temps.

Tout ce qu’il pourra grappiller encore. Chaque seconde. Ce sera repousser l’échéance. Celle d’un enfant. Celle de ce grand rêveur plus perdu que les autres. Ce sera rester encore un peu parmi eux. Une ombre protectrice et rassurante. S’infligeant les terribles migraines de son tumulte intérieur. Ressac des beuveries dont il se cache, amertume tranchée qu’il se refuse à prononcer.

Il s’impose, d’une volonté drastique, ce rythme que nul autre ne pourrait supporter. Soigner et sauver encore sans laisser percevoir que l’on est atteint, et cacher ensuite ce chagrin qui le fait grandir. Derrière le vice. Il se salit. Il se corrompt, et laisse se dissoudre plus encore son poison.

Car Soul est humain, digne et terrible. Inaltérable et pourtant faillible. Chêne dont l’essence ne peut plus feindre, ne se contenter d’être bourgeonnant. Alors Soul grandit. Désespérément.

Car le voleur d’enfant, ne lui permit jamais de s’attarder vraiment sur le merveilleux de cette île, de partager l’exaltation générale. Soul n’a pas le temps de vivre plus grande aventure que celle, périlleuse, de sauver ceux qui s’y mesurent. N’en goûtant que les terribles conséquences. Pour lui, chaque « Grande Histoire », chaque anecdote délirante, comporte son lot d’écumes sanglantes. Celles qu’il éponge, chaque jour. Inlassablement.
Celles qu’il ne peut qu’entrevoir, dans chaque mot prononcé par Peter Pan.